Pique-mi et mange-moi...

Save the last lose for me...

kikizita — Fri, 11 Dec 2009 20:47:00 GMT

...ou comment l'entrée dans le dernier mois des années 2000 condense l'esprit de lose de toute la décennie.

Après cet interlude créatif (achetez des bijoux à Cristelle !!!), voici une réponse radicale et détaillée à la question : to lose or not to lose (à la fin des années 2000) ?

Let's go back in time, y'a deux semaines :

La veille de l'oral de fermière, j'avais eu ultra mal au ventre. Le stress quoi... ou les courbatures du Pilates de la veille... Enfin, j'avais fait une grosse sieste pour laisser filer.
Le samedi suivant aussi j'avais eu ultra mal au ventre, avec une belle chute de tension, lors de mon deuxième jour au boulot. Ça ne faisait pas bien sérieux ! Alors à ma pause, j'avais été à la pharmacie prendre conseil. La dame me dit que c'est peut être gynécologique, alors que j'optais plutôt pour une version intestinale du disease.

J'ai passé le weekend rongeant mon frein, convaincue qu'"on" m'avait refilé la syphilis. J'imaginais une vengeance tout-feu-tout-flamme à base de SMS... "tu va creV fiß 2 put". Et puis venu le lundi matin, vu que je ne travaillais pas, j'ai enfourché mon vélo et filé à l'hosto à un rendez-vous express pour une petite consultation des familles. Ah ça faisait longtemps, c'était sympa, les pieds dans les étriers, tout ça, ça m'avait manqué. Là le médecin me dit que "ah la la, les femmes, quelles pintades, elles croient que leurs corps sont immuables", et le voilà m'assurant que mon corps change, qu'il n'est plus le même qu'à 20 ans (ah bon ? mais je croyais que justement j'avais 20 ans ?), ni qu'il le sera à 40. Ça me fait une belle jambe - c'est toujours ça de gagné - mais j'aimerais bien savoir pourquoi j'ai mal au ventre. "Douleur d'ovulation enfin ma bonne dame, puisque vous avez eu vos règles y'a deux semaines". Ah les femmes quelles cruches quand même... Je suis dubitative vu que j'ai quand même carrément mal, mais rassurée aussi vu que je n'ai aucune forme visible de syphilis ! Et au moment de franchir la porte, il me dit, "allez, faites donc un petit pipi pour un test de grossesse, on ne sait jamais".

Moi à ce moment-là, je commence à re-avoir ultra mal au ventre, faut voir qu'il m'a bien malaxé les entrailles le gaillard. Donc je rejoins la salle des fermières et je me roule sur la couchette en gémissant que "ouille, ouille, ouille". Ca dure un bon moment, ça ne passe pas, j'ai une vieille suée, je me tords de douleur. Le docteur arrive, et là, rétrospectivement, c'est le moment drôle de la semaine (profitez-en. Faut m'imaginer me tortillant sur la couchette et tout le monde parlant en faisant des moulinets avec les bras... - notre côté méditerranéen au médecin et à moi...) :

Moi, surexcitée : ahhhhhh, j'ai oublié de vous dire, j'étais en Colombie y'a deux semaines, j'ai peut être mangé un truc pourri !
Lui, content de trouver un diagnostic à peu de frais : ahhh ! Mais vous ne me l'avez pas dit !!!
Moi : ahhhh ! mais vous êtes gynéco, ça n'a rien à voir avec la Colombie !!!
Une fermière, blasée : ben si c'est intestinal, on ne peut rien faire.
Moi, déterminée : mais j'espère bien qu'on va faire quelque chose, on ne va pas rester les bras croisés !!!
Lui, décidé : il faut que vous alliez en urgence aux urgences de l'autre hôpital !
Moi, décidée : non !
Lui : Mais si, il faut, on ne peut rien faire ici !
Moi : non !
Lui : Mais enfin, pourquoi vous ne voulez pas y aller ?
Moi : ahhhhhh, parce que j'ai mal, que je suis en vélo, que j'ai mal, que je n'ai pas de voiture, que j'ai mal et que je ne sais pas où est l'autre hôpital, ahhhhhhhh. Trouvez moi un service dans cet hôpital qui s'occupe de moi !!!

Et call Dr House, for christ sake !!!!

Bon, après, j'ai pris mon courage à deux mains pour aller faire un pipi au bout du couloir. Je suis revenue dans la salle des infirmières en hurlant "victoire !!!" et en brandissant mes trois gouttes dans le gobelet, et je me suis affalée à nouveau sur la couchette en gémissant.

Après, c'est total parti en couille. Le test s'est avéré positif, on a fait des échographies dans toutes les positions possibles et inimaginables, sans rien voir, et le diagnostic a brutalement migré de "intoxication par arepa de choclo pourrie" à "grossesse extra utérine". Moi à ce moment là, j'étais un peu plus vraiment moi, à répéter "mais c'est quoi ce bordel ? c'est pas possible !!!", à pleurer de rage et de douleur. A tout prendre, j'aurais préféré la syphilis.

En moins de temps qu'il n'en faut pour comprendre, j'étais embarquée sur un brancard vers les urgences gynéco, ça tombait bien finalement, on était dans le bon hôpital, juste à l'étage du dessous. Sont venus me parler simultanément un anesthésiste, un chirurgien et plusieurs blouses-blanches-non-identifiées. Je leur répondais tout en me déshabillant, en me faisant coller des électrodes sur le torse et en envoyant un email au boulot pour prévenir que je ne serai finalement pas dispo pour l'inventaire du soir-même. Je leur demande, "avec tout ce bordel, je vais sortir quand ? parce que, hé, je bosse demain à 11h hein !", ils marmonnent, "oui, oui, c'est ça". Et puis hop, il est midi, je passe rapidos un coup de fil incongru à mes parents, "hé hé, ça va vous ? ouais ouais, bon ben, euh, je vous appelle parce que hein, je suis à l'hôpital et je vais me faire opérer en urgence, ah ah, ouais hein, moi non plus je savais pas... Bon ben voilà hein, je vous rappelle en me réveillant, ils sont sympas ici, vous inquiétez pas"... et je les charge d'aller récupérer le marcassin à l'école quand même.

Donc dans toute cette agitation, je me suis retrouvée nue comme au premier jour de la création, les poils en plus - mais l'épilation impeccable, ce qui est toujours de bon goût quand on passe au bloc - et avec une jolie tuniquette blanche. Donc nude-nude, et mes lunettes, mes boucles d'oreilles (dont une jamais enlevée en 7 ans !), mes vêtements, mes super baskets, ma veste préférée que j'ai depuis que j'ai 17 ans (teenage power !), un pull rouge sang (prémonition, quand tu nous tiens...), mon portable (SMS-teenage power !) mon sac à main, mes clés, que sais-je encore... mon avis d'imposition 2008, mon attestation de sécu, mon agenda, ma CB, mon chéquier, et autres babioles diverses et variées sont enfermés dans un sac jaune, marqué "POUBELLE", sur lequel ils ont collé une étiquette avec mon nom. "On le pose en salle de réveil, vous le retrouverez tout à l'heure".

Là je peux pas trop vous raconter puisque je dormais, mais d'après ce que j'ai compris, c'était le carnage. On m'avait dit avant, "y'a un épanchement", et j'avais demandé un épanchement de quoi ? et on m'avait dit que je perdais du sang. Vu que je voyais rien, j'ai demandé où ? et on m'avait dit "ben euh, dans l'abdomen". Ca me semblait bizarre cette histoire, un peu comme si j'étais une grosse bouillotte qu'on n'avait pas bien vidée. Floc floc. J'ai d'ailleurs bien hâte de me faire le module de gynécologie à l'école de fermière histoire de mettre ça au clair. Donc hop hop, on a pas trainé, ils m'ont opéré, et j'avais en effet perdu 2,8 litres de sang, portant mon hémoglobine à 5,8 grammes - les fermières apprécieront... - par ce concept étrange également appelé hémorragie interne. Là ils ont aspiré, réparé, et décrété que je répondais bien et ont évité de me transfuser. Comme quoi, c'est très surfait cette obsession d'avoir 5 litres de sang dans le corps. Pour moi, 2,2 litres, c'est bien suffisant. Comme dit une copine, on a pas besoin d'irriguer à la fois les pieds et le cerveau, il suffit de faire une rotation et de mettre les organes en jachère.

Bref, sur ce, je me suis réveillée en entendant quelqu'un au téléphone dans la salle de réveil qui disait "mais bordel, il est où ce sac, mais si tu sais, le sac poubelle jaune avec une étiquette collée dessus avec les affaires de la dame...". Là j'ai vaguement tenté d'entrer en interaction pour demander des explications, mais je me suis vite rendue compte de mes limitations (ça devait être le moment où les deux litres étaient vers le bas, et avaient délaissé mon sens de la niak...). Car bien entendu, entre temps, les gens du ménage avaient fait leur boulot et emmené le sac POUBELLE à la poubelle. Les blouses blanches paniquées m'assuraient que trois d'entre elles étaient descendues au sous-sol fouiller les bennes, et naïvement, je les ai crues. Rétrospectivement, je les soupçonne de ne pas m'avoir transfusée à dessein, pour m'affaiblir, sachant qu'avec un peu plus de force vitale je serais descendue, la perfusion de sang contaminée pendouillant au bras, pour surveiller le tri des poubelles jaunes et retrouver mes affaires égarées entre seringues usagées et sections d'intestins en décomposition (on était quand même aux portes du bloc opératoire !).

J'ai replongé et j'ai dormi et après j'ai passé 5 jours à l'hosto. Au final, mes affaires ont été définitivement perdues/volées. Le grand chef de service en personne est venu me voir pour s'excuser - ce que tout le monde a essayé de me faire passer pour un honneur, mais entre nous, c'était pas Dieu descendu de son nuage, c'était juste un gars en blouse blanche...- tout le monde est venu me voir pour s'excuser et m'assurer que l'hôpital était responsable et allait m'indemniser pour tout ça, hein (enfin, j'attends toujours...). Et quand je commençais à râler, on me disait "ah, mais l'important c'est la santé, madame Musquin !". Même mon chirurgien il disait ça, d'un air ému, et il disait aussi que c'était la faute à pas de chance, pour la grossesse extra utérine, et il était même super sympa - et sexy, malgré ses cheveux longs.

Enfin, la faute à pas de chance... faut avoir envie de se dédouaner totalement pour y croire, parce qu'à la base, y'a quand même une meuf un peu cruche qui fait des calculs à la con sur son calendrier en disant, hé hé, ce soir c'est bon, y'a pas de risques. Et si mon médecin martiniquais extra-lucide avait été de la partie - mais si, souvenez-vous, la cystite = vous avez du mal à trouver votre place ! - il nous aurait fait une morpho-psychanalyse des familles, "allo le conscient, ici le corps !" Analyse que j'ai donc auto-faite, parce que je me sentais ultra mal et coupable d'être aussi irresponsable et merdique dans ma vie perso, surtout à un moment de réorientation professionnelle finalement assez angoissante et qui traine à se mettre en place. D'autant que le mec involved, bien que disparu du panorama par l'action magique d'un SMS de rupture - "JtM plu, vi1 pa se sWr" comme l'a imaginé une copine - a les mêmes initiales que le magasin où je venais de commencer à travailler, et son surnom est le prénom du mari de ma copine de chambrée. Mais ces explications, non seulement c'était tordu, mais c'était une mauvaise piste. Comme on se disait avec Lutsi, ça aurait pu coller si je m'étais pété le genou - ben oui, la relation conflictuelle du je/nous - mais là il n'y avait plus de "nous" à considérer. Restait à trouver un jeu de mot avec "trompe", et on bloquait grave. Et alors que j'écris ça, ça m'apparait clair comme de l'eau de roche : "est-ce que je me trompe ?" ou la version affirmative : "je me trompe". Délire quoi. Ça devrait plaire au Lapin - et au médecin martiniquais.

Bref, plein de questions à la con, et surtout, plein de conséquences à la noix. N'ayant pas droit aux indemnités journalières et les médecins m'assurant 10 à 20 jours d'arrêt après la sortie, j'ai donc lâché mon super boulot de vendeuse (chômage de longue durée my friend !...). Je vais plutôt prendre un autre contrat réalisable depuis la maison, enroulée dans mon plaid sur mon ordinateur entre deux siestes, et pas dans la folie des courses de Noël (et adieu la socialisation et la possiblité de rencontrer des gens sympas !). J'étais aussi en plein transfert de la MGEN à la sécu, mais débordement des services publics oblige, mon dossier n'a toujours pas été traité à la sécu de Tours où je suis persona incognita. Autant dire que ça va être joie des paperasses pendant un moment. Et puis il faut retrouver un portable, refaire des lunettes, changer mes serrures, etc. Et puis je suis quand même bien fatiguée, même si je frimais grave vendredi dernier assise dans mon lit en disant allez hop, je reprends le boulot lundi, on s'en fout du congé maladie, avant de me retrouver épuisée quand il a fallu que je marche 50 mètres au ralenti jusqu'à l'ascenseur au moment de rentrer chez moi. Epuisée quand je lève un bras au-dessus de ma tête, épuisée quand je monte un demi-étage d'escalier, épuisée moralement aussi, et donc à pleurer à tout bout de champ et d'humeur maussade. En même temps, c'est pas les contradictions qui manquent - du coup j'ai lu "La route" de Mac Carthy samedi après-midi d'une traite, histoire de me donner des raisons exo-centrées de chialer...[mais tout s'arrange de jour en jour, pas d'inquiétude !]

Enfin y'a quand même un truc marrant dans cette hospitalisation, c'est que pour la cœlioscopie, ils font 4 petits trous dans le ventre et insuffle un gaz pour y voir plus clair et faire leur boulot de plombier du corps humain. Après, hop, ils aspirent le tout, et referment. Mais y'a toujours du gaz qui reste coincé, d'où la grande question que posent toutes les blouses blanches qui s'approchent du lit : "est-ce que vous avez eu des gaz ?" "et sinon, est-ce que vous avez eu des gaz ?", "et alors ces gaz ?", "des gargouillis ? bon, mais est-ce que vous avez pété aujourd'hui ?". Et ils nous donnent rien à manger, et en fait, quand on a eu des gaz, on a le droit de manger... une biscotte ! délire quoi. Bon, et après, on a même droit à une soupe. Donc au bout de 4 jours de jeun, j'ai eu droit à ma biscotte et je me suis dit, entre le régime-perfusion et les 3 litres qui se sont fait la malle, je vais avoir trop maigri avant les fêtes, la classe. Et puis oui, indeed, mais depuis que je suis sortie, j'ai une faim de loup, envie de manger des tonnes de choses tout le temps. Dépression rampante... ou besoins physiologiques... ou bon prétexte.

Sinon, j'ai bien sûr fait mon ethnologue de terrain pour profiter de ce terrain d'observation du métier d'infirmière. Elles et les aides soignantes étaient géniales, gentilles, disponibles et j'en ressors plus motivée que jamais. C'était peut être ça le sens caché de cette expérience, tester ma motivation ?

Donc voilà pour la crise d'adolescence et l'immaturité. On n'a pas tous les jours 20 ans, mais des fois on a 20 ans à rebours. Pourtant, il me semblait avoir déjà fait mon lot de couillonnades entre 17 et 28. J'ai dû bénéficier d'un quota supplémentaire à utiliser avant péremption. Ça remet au goût du jour la théorie des quotas, que je vous expliquerai en détail dans un prochain post et ça rejoint cette idée de plus en plus répandue : les années 2000, ça pue du derche !

Amis de la trompe, bonsoir !

Interlude créatif ! Vivent les filles !!!

kikizita — Thu, 10 Dec 2009 08:39:00 GMT

Héééé !

Avant de revenir à notre question du moment, to lose or not to lose, revenons à nos moutons... ou plutôt à notre mouton sauvage !

Quand je suis revenue sur la terre ferme et fraiche de mon épopée caribéenne, j'avais lancé à la cantonade l'idée que vous pouviez me fabriquer des vêtements chauds, à l'instar d'Emmath qui m'avait tricoté une belle écharpe douce et framboise (dans laquelle je m'enroule dès que possible, hmmmmm).

Mouton sauvage a secrètement sauté sur ses aiguilles sauvages, et quelle ne fut pas ma surprise de recevoir un joli paquet il y a deux semaines...

Admirez le travail ! Un super gilet asymétrique, violet grisé, avec des boutons multicolores !

Elle en parle là, et donne les infos techniques ici !

Je ne sais pas pourquoi tout le monde m'offre des trucs violets. A mon actif, un foulard, un joli top en jersey, et maintenant un pull - sans compter l'écharpe framboise, et donc pas violette. C'est étrange, mais c'est chouette, parce que je n'y penserais pas moi-même et c'est joli avec tout !

Donc voilà, je ne le quitte plus, il est super doux et chaud, et j'adore penser qu'il a été fait pour moi, comme ça, juste pour me faire plaisir. Ça me remplit de bien-être et m'apaise en ces moments d'agitation interne multifactorielle (va falloir que j'arrête avec les multi-, je sais...).

Donc mille mercis Mouton et Sof-aux-manettes, merci beaucoup, je suis super touchée, et aussi super contente !!! Vraiment !!!

Et puis cet interlude créatif, c'est l'occase aussi de vous inciter à aller à la vente privée de Cristelle !

Cristelle, une fille démente, qui, après une thèse sur la Bolivie et un tour du monde avec son mec pour le plaisir de la découverte, essaie de combiner la vie de maman célibataire de deux choupinoux adorables, et sa passion pour les bricolades, parce qu'il faut bien manger parfois, et plutôt plusieurs fois qu'une.

Elle a monté sa mini-entreprise de bijoux et propose des pitis oizos prêts à se pendre à notre cou. C'est joli et dans l'air du temps, c'est l'occasion de faire une chouette rencontre et de repartir avec des jolis cadeaux !

Avec une copine, Mariuccia, elles font une vente privée "Les Filles du Nord" (cliquez pour avoir des images des colliers de Cristelle !) les 12 et 13 décembre. Alors les parisiennes, n'hésitez pas !!! Pour les autres, vous pouvez toujours contacter Cristelle pour des ventes par correspondance...

Je leur laisse la parole :

Encore une vente de Noël ? Oui... mais :
c'est nouveau, introuvable en boutique donc rare, les prix sont sages et, en plus, il s'agit de deux copines, de deux "bradeuses" de la Braderie des Filles. Alors, faites-nous confiance, ça vaut le détour.

Oui, mais c'est quoi ?
La vente, en avant-première, des premiers objets de MARIUCCIA et des premiers bijoux home made DES FILLES EN NORD. En gros, vous y trouverez avec Mariuccia de la déco, de la vaisselle, des gris-gris et des objets ludiques mais nécessaires autour de la table et de la maison. Et je suis sûre que vous ne pourrez pas résister aux sautoirs "oizos" Des Filles en Nord !

Oui, mais c'est où ?
Archi central : ça se passe au 25 rue de Bretagne dans le Marais. Aucun code à taper, il suffit de sonner à l'appartement MARIUCCIA.

Et c'est quand ?
Le samedi 12 et le dimanche 13 décembre de 11h à 20h.

Bref, venez faire votre shopping avec les créatrices autour d'un verre... et pour vous faire un idée de ce qui vous attend, ouvrez les pièces jointes! Et s'il vous manque des infos, contactez Alexandra (c'est elle la créatrice de Mariuccia) : 06 61 39 83 08.

Et à très vite public fidèle !

To lose or not to lose ?

kikizita — Wed, 09 Dec 2009 10:40:00 GMT

...that is the question !

Après cet épique voyage, parenthèse enchantée s'il en est, le retour à la réalité à été un peu rude.

Un mélange de décalage horaire pénible, d'heures trop longues passées dans les avions et, bien sûr, de fatigue multi-sectorielle accumulée. Mais j'avais un programme de folie, réglé comme une horloge suisse, alors j'ai mis mes baskets, chouette, c'est sympa tu verras, viens... C'est alors que j'ai réalisé que la faille spatio-temporelle de la lose ouverte lors du loupage d'avion n'avait pas été bien colmatée, et qu'il allait falloir y remédier au plus vite.

Le bagage perdu... Quand Air France m'a demandé un téléphone pour me joindre, j'ai trouvé malin de donner mon portable. Je suis arrivée chez moi, et mes clés étaient dans ma valise. Et quand le soir, mon portable est mort de fatigue, j'ai réalisé que mon chargeur était dans ma valise. Le bagage être livré dans les jours suivants, et laisser un mot dans la boite aux lettres en cas d'absence, et la clé de la boite aux lettres était dans la valise. Mais ouf, entre double de clés chez mes parents et passage de relais avec ma mère pour choper le livreur, on a géré avec brio et récupéré la valise dans laquelle ne manquait pas la moindre culotte sale !

Y'a eu le taf, où je devais commencer le 8 novembre, ou le 15, et puis finalement le 25 ou le 30. Cette repousse imprévue n'arrangeait pas mes calculs, rapport au chômage et au financement de la formation de fermière. Mais finalement, j'ai commencé le 27 et j'ai pseudo-compensé par quelques inventaires les jours précédents.

Et bien sûr, il y a eu popole-emploi-le-retour, contacté à propos d'une attestation employeur envoyée et depuis disparue. L'angoisse. Alors, que ça se sache, les popoles-emplois-united, ex ass-dick et ex-anpe, s'appellent tous pôles emplois, ont des logos pôle emplois, sont surchargés comme des pôles emplois, mais ne sont pas des pôles emplois. D'où les courriers égarés, qui mettent - ouf ! - un mois à refaire surface. Dans le délai, vous avez le temps d'appeler 10 personnes différentes sur le serveur téléphonique (vu que vous n'avez pas de conseiller de référence), qui auront 10 versions différentes de la situation, et qui finiront par dire "un financement pour l'école d'agriculture ? euh... y'avait bien l'AFF, qui a été supprimé l'an dernier et remplacé par l'[AVDEV], qui va prendre fin au 31 décembre et sera remplacé par autre chose... Par quoi ? ben on verra. Quoi c'est le mois prochain ? Et alors, y'a pas le feu au lac." A peu de choses près.

La spirale de la lose s'est également manifestée, insidieusement, par les résultats de l'écrit du concours et la convocation à l'oral. Et oui, même si j'étais invitée à participer à l'oral, et que oui, j'avais 19 en tests pyrotechniques, j'étais ultra humiliée parce que j'avais 14 en culture générale, alors que j'avais fanfaronné sociologiquement parlant et que j'ai été ultra brillante. 14 ? Moi ? La honte. J'ai donc été à l'oral, où j'ai été objectivement minable sur le sujet à traiter, mais subjectivement exceptionnelle dans mes motivations...

Et puis cerise sur le gâteau, je me suis fait larguée, par SMS, la voie royale ! J'étais drôlement vexée, surtout par la méthode, mais ça coïncidait avec d'autres symptômes de ma crise d'adolescence, j'avais 20 ans, il allait falloir que je m'y fasse.

Donc, to lose or not to lose ? c'était un peu la question centrale du mois de novembre. Pour trancher sans conteste, la balance a nettement penché d'un côté au début du mois de décembre. Il faudra que je vous raconte.

En attendant et en fast-forward, le scoop du matin, tout nouveau, tout chaud : je suis acceptée à l'école !!! Classée 6e !!! hi hi hi !!!

J'ai l'impression d'être une grosse montgolfière qui se pose doucement après avoir longtemps dérivé. Quelle belle image.

Flop flop !

Chroniques colombiennes 2 : Medellin mi vida !

kikizita — Thu, 26 Nov 2009 22:59:00 GMT

...

On était bien décidées à faire de cet épisode de lose un simple grain de sable imperceptible dans une période de win. En d'autres termes, on s'est réveillé le lendemain en se disant que c'était un autre jour, et on avait plus ou moins raison, et pourtant il pleuvait.

On a brunché, on a voulu allé voir l'expo mais faire la queue sous la pluie sans capuche ni parapluie n'était pas au programme, alors on est allées voir l'Armée du crime, et signe de la reconquête de notre moi profond, c'était dément. On a fini en pleurs toutes les deux et depuis on est intarissable sur l'histoire du groupe Manouchian et l'affiche rouge, enfin surtout la Moutte, n'est pas historienne qui veut... Si la Sof était là, ça aurait sans doute relancé le débat "est-ce que tu parles sous la torture ?", même si on était bien remuées et que c'était pas la franche rigolade. On a mangé un super resto thaï et on s'est couchées tôt, après avoir réglé le réveil con-scien-cieu-se-ment.

Je suis donc partie pour Washington en buvant un bloody mary, comme le veut ma tradition personnelle du transport aérien. Je devais prendre Delta Airlines, mais finalement, c'était un avion Air France. J'ai regardé 3 films sans intérêt. A Washington, ça sentait la frite dans tout l'aéroport, c'était surprenant. J'ai fait une photo dans la file d'attente avant l'immigration, et un douanier ricain pas commode m'a hélé et fait un signe genre "on va te zigouiller", sérieux, avec le pouce qui passe sur la gorge. J'ai fait genre "ok ok", et j'ai rougi comme une tomate. Surtout que Moutte m'avait dit, aux States, fait profil bas, ils sont reloux. Bon. A Paris on m'avait dit "votre valise va directement à Bogotá", et puis les ricains qui font ce qu'ils veulent avec leurs cheveux m'ont dit de la récupérer. Sur ce, puisque je devais prendre un avion Delta, je vais au guichet, et le mec enlève mon étiquette "Bogotá" pour coller une autre "SLT". Alors qu'il m'arrache ma valise des mains, je lui demande pourquoi SLT, et il me dit Salt Lake City. Alors j'ai dit "no way crazy, I'm going to la Bogotte", il a froncé les sourcils et m'a renvoyé vers Avianca, la compagnie colombienne. Là on a parlé espagnol, c'était cool. Au duty free, j'ai mangé un bagel au cream cheese...

Et puis l'avion est finalement parti avec 1h30 de retard, ce qui n'arrangeait pas mes affaires, parce que le dernier avion pour Medellín était à 22h, et qu'on est arrivés à 22h15. J'ai premièrement tiré des sous au distributeur. Summum de l'organisation, j'avais regardé le cours du peso avant de partir. Puisque 1 euro = 3000 pesos, et que les billets commencent à 1000 pesos, on se retrouve avec des liasses énormes, ce qui incite sans doute au mafiosissismo, ce qui expliquerait alors le fort taux de criminalité. CQFD. Ah, et puis c'est des vieux billets qui puent, et ça, c'est dépaysant. Là un gars a essayé de m'enturlupiner pour m'embarquer dormir à l'hôtel, mais j'ai dit ni modo, et j'ai dormi dans l'aéroport. Enfin dormir, c'est façon de parler. Y'avait des télés géantes accrochées dans le hall d'attente qui diffusaient une version cheap de Hulk, c'était horrible. Et puis, moi, j'avais déjà regardé 5 films depuis mon départ (dont Hangover, Very bad trip, ah ah ah, ah ah ah), donc ça suffisait. En plus, Bogotá étant à 2600 m d'altitude, il faisait froid et j'ai mis tous mes vêtements, mais c'était pas grand chose, parce que j'avais surtout emmené des débardeurs, jupettes, et un maillot de bain. Et donc j'ai dormi, en tremblotant, par tranches de 10 mn, avec l'oreille sur le téléphone pour bien entendre la sonnerie de 4h30. Au petit matin, je suis donc finalement arrivée à Medellín, j'ai rejoint l'hôtel de luxe où on était hébergés, pris une douche, grapillé au buffet grandiose du petit-déj', et rejoint mes amis et collègues au centre de Convention pour l'ouverture du Congrès.

Medellín, c'est époustouflant. Vraiment, la séduction totale.

C'est une ville dans une cuvette, entourée de montagnes sur lesquelles poussent les quartiers populaires. En bas c'est le gros bordel, une circulation pas possible, du bruit, de la fureur, de la pollution. Et puis plus on grimpe, plus les quartiers sont informels, les gens s'installent toujours plus haut, dans des zones de plus en plus dangereuses, tant en terme de glissement de terrain potentiel que de criminalité.

En 2004, si je ne me trompe pas, la ville a construit un téléphérique pour intégrer tout un pan de la ville du haut, la Comuna, à la ville du bas. Des ponts ont également été construits pour relier des quartiers en guerre, séparés par des failles dans la falaise. Ces infrastructures ont permis de pacifier cette zone, relativement, et en 2007 une énorme bibliothèque a été inaugurée en haut de cette colline. Un moyen de reconnaitre l'importance de ces quartiers dans la ville et de leur donner un rôle à jouer dans le développement urbain, social, culturel.

On a eu la chance d'aller y déambuler avec une sociologue locale qui travaille sur ce quartier et sur les risques naturels. J'étais surprise de la gentillesse et politesse des personnes croisées et rencontrées, de l'absence d'agressivité ou de méfiance des habitants face à quatre touristes en mode japonais ! Mais ça c'est valable pour Medellin en général et c'est impressionant.

Néanmoins, au détour de la bibliothèque, des militaires en tenue de combat, armés jusqu'au dent, bottés, casqués, gilet pare-balle et compagnie (à côté de cet attirail, ma mini-jupe faisait pâle figure !) sont sortis des fourrés pour nous recommander de ne pas nous enfoncer plus avant dans le quartier, des échanges de tirs ayant encore eu lieu le matin-même. Etrange cohabitation des militaires suréquipés, des enfants en uniforme scolaire, des jeunes souriants et des mères de famille entourées de la marmaille débraillée.

Dans le centre de la ville, il y a la plaza de los gorditos, face au musée Botero. Fantastique Botero. Il y avait le Congrès avec des rencontres formidables, stimulantes et ô combien festives. Il y a aussi eu le moment officiel où j'ai travaillé, et où au dernier moment, quand j'étais micro en main et avec mon écran d'ordi projeté en écran géant, on a annoncé que notre langue officielle était l'anglais et non pas l'espagnol, comme prévu. Dont acte, well indeed... Ca a été un grand moment d'improvisation et de cafouillage linguistique et universitaire. Il y avait l'hôtel avec sa piscine et son hammam, tous ces magasins de baskets et de chaussure marrantes qui s'arrêtent à la taille 39 (grrr, grrr, grrr), et puis tous ces petits bars plein de Colombiens éméchés et ultra marrants et accueillants.

Militants de la cause colombienne, nous avons consommé local : bière locale, rhum local et aguardiente local, une genre d'anisette, et soutenus divers petits producteurs. Quand les bars ferment à 2 h du matin, on a découvert des bars clandestins ouverts toute la nuit. Un soir dans un dépot de taxis, populaire, passant cumbia, salsa et vallenatos. L'autre soir dans une baraque un peu détruite, passant du rock et du punk. C'était géant. C'est de là qu'à 4 h 30 du matin, j'ai dit "ya basta", je suis repassée à l'hôtel, j'ai sauté sous la douche, je me suis habillée convenablement, et fraiche et pimpante comme un pétale de rose ou une gazelle au lever du jour, j'ai sauté dans un taxi pour l'aéroport.

A Medellin, ils ont fouillé ma valise dans le menu détail (mais en esquivant habilement le sac de linge sale... à noter pour une prochaine fois)
A Bogota, ils ont re-fouillé ma valise avec la même attention.
Au duty-free de Bogota, point de shopping : on se met en rang, les hommes d'un côté, les femmes de l'autre, et fouille des sacs à main.
Avant d'entrer dans l'avion à Bogota, re-fouille des sacs à main.
A Atlanta, je n'avais pas besoin de récupérer ma valise, donc j'ai mangé un gros big mac bien ricain !
A Paris, ma valise n'est jamais arrivée puisqu'elle était restée à Atlanta...

Mais ça, c'est le début du dur retour à la réalité qui a marqué les deux dernières semaines et qui fera l'objet d'une note ultérieure.

Hasta siempre, si ce n'est pronto !

Chroniques colombiennes 1 : Le faux départ

kikizita — Fri, 20 Nov 2009 12:33:00 GMT

Sobreviví !

J'aimerais pouvoir vous dire "alors on est parti, et on est arrivé...", comme le veut la tradition familiale, mais ce serait trop simple... et ce serait mentir.

Tout a commencé par une soirée parisienne. Une de ces soirées de retrouvailles avec la Moutte et Fabrice dans un appart' de 15 m², avec 2 litres de planteur que j'avais préparé avec amour et anticipation. Sur le coup de minuit, on a sauté sur des vélib' pour nous rendre dans un genre de bar dansant où y'avait d'autres amis. On a donc dansé, encouragés par les mojitos qui nous faisaient de l'œil depuis le bar. Ensuite tout est relativement flou, mais on s'est retrouvé je ne sais où au-delà du périph' dans un squat africain avec bar clando [je ne le savais pas encore, mais ça allait être le thème de la semaine]. On a vaguement mangé du poulet, et surtout on a continué à dansé. Jusqu'à ce que je mette la ola et que je dise, rentrons-nous coucher il est 5h30. Là, Moutte a fait preuve d'un rare sens de l'orientation (et d'une commune inconscience), et enfourchant des vélib' on a pédalé comme des folles jusqu'à chez elle. Ah on a ri dans la rue, youhou. Ensuite, on a fait des calculs savants pour régler les réveils, on a continué à rigoler, et sur ce il était 7h15 alors j'ai dit "ça suffit, moi je dors vite, car je dois me lever dans 10 minutes".

... Ouais... Je sais...

...Moi aussi, rétrospectivement, je me rends bien compte du haut degré de connerie de la décision. Mais ce moment-là, à nous deux on devait bien avoir un demi-cerveau efficace, et ça nous semblait logique d'aller nous coucher*. Donc...

Je me suis réveillée, on était toujours samedi matin, mais il n'était pas du tout 7h25, et deux minutes après j'étais dans la rue à courir avec ma valise. Taxi, aéroport, guichet Air France, négation du personnel, supplications, négation, supplication, négation, désolation. Et là, la lose.

Grand prince, Air France m'a proposé de me placer sur le vol du lundi, pour la modique somme de 2500 euros. J'ai refusé. Ils m'ont donc dit de chercher sur Lastminute... La lose.

J'ai du mal à expliquer mon état de décomposition mentale à ce moment-là, et psychique, et un peu physique aussi, mais ça je ne m'en suis rendue compte qu'en voyant ma tronche aux toilettes de l'aéroport. Me voilà donc me brossant (enfin) les dents et me frottant les yeux avec un protège-slip (j'avais pensé au démaquillant, pas au coton...), tout en pensant :

Christ, j'ai ouvert une faille spatio-temporelle, je vais payer cher ! Et je ne pensais pas si bien dire.

Il faut voir que j'étais arrivée à la capitale guillerette et pimpante, me rengorgeant de ma nouvelle vie qui était tellement délire, avec Medellín, mon nouveau boulot qui m'attendait à mon retour, et ce mec meetic récemment rencontré qui était hautement fricotable. Bien mal m'en a pris de me gargariser de mes petits bonheurs persos. J'ai compris le message, maintenant, c'est profil bas.

Donc je suis rentrée chez la Moutte, qui se détendait dans un bain, après m'avoir trouvé un vol pour le lendemain sur internet. Cool on se dit, on l'achète, et hop, on va manger en terrasse, et on se fait l'expo sur le graffiti à la Fondation Cartier. Là, on essayait de positiver à mort, on avait encaissé le coup du loupage d'avion, et on raisonnait à coup de formules, type "que celui qui n'a jamais loupé un avion long courrier me jette la première pierre !". Forcément, ça n'a pas été aussi simple.

Déjà, le vol qu'elle avait trouvé n'existait plus. Et tout d'un coup, les vols dispos passaient de tarifs à 3 chiffres à des tarifs à 4 chiffres, ce qui pousse à réfléchir. De toutes façons, mes collègues étaient injoignables (géographiquement, temporellement, et pratiquement aussi, vu que je n'avais pas leur téléphone à Medellín...), donc il fallait que je prenne une décision rapidos et seule. Je me suis dit que c'était une épreuve tardive d'entrée dans la vie adulte et autonome, même si justement, tout poussait à démontrer que je n'étais pas vraiment une adulte responsable. Un genre d'aporie existentielle, si je peux me permettre.

Donc on a trouvé un billet à 4 chiffres, on s'est dit, ce n'est qu'une histoire de numéro de carte bleue, c'est pas vraiment de l'argent, on prend. Pianotage de chiffres, rejet de la carte bleue. Ah. On fait la procédure par téléphone. La fille nous propose un billet sur 30 heures, partant le dimanche matin et arrivant le lundi midi : Paris - Londres - NewYork (avec une pause nocturne de 12 h dans l'aéroport, yeah !) - Medellin, et nous informe qu'il faut faire l'ESTA, une demande d'autorisation à poser le pied aux States avant le voyage. Ah. On fait la démarche sur internet en parallèle du coup de fil, il faut imprimer le document, on n'a pas d'imprimante, on essaie de sauvegarder le document tant bien que mal, foutu Département de la défense américaine. Je donne donc mon numéro de carte bleue alors que Moutte me masse les épaules... La carte est rejetée, on est le dernier jour du mois, donc tout les débits du mois s'accumulent, et je dépasse le plafond. Moutte envoie sa carte, rejetée. J'appelle mes parents qui n'ont pas leurs cartes sous les mains. Moutte appelle sa mère qui n'est pas joignable. Il nous faut quelqu'un qui a une carte pleine de thunes : Fabrice ! On l'appelle, il accepte, la carte est acceptée, on est soulagées. On souffle 5 minutes et on s'apprête à sortir quand on reçoit un email qui dit que le billet est annulé, car ce n'est pas ma carte. Il faut renvoyer des infos complémentaires sur le proprio de la carte. On attend 30 mn, email final : non, on ne vous vend pas de billet ! Arrrrghhhh ! We're doomed !

J'appelle ma banque pour relever le plafond de débit, je rappelle Lastminute. Le billet n'existe plus, il n'est plus possible de partir dimanche ! Le jeune homme en trouve un autre, départ lundi matin, arrivée lundi 21h à Bogota via Washington, pour bien moins cher. On revient dans les tarifs à 3 chiffres, j'ai même l'impression de faire une bonne affaire ! Après, de Bogota, à moi de me démerder pour rejoindre Medellin. Bingo ! Ma carte est acceptée. On est sauvées, enfin surtout moi. On doit encore aller imprimer les documents de voyage (et l'autorisation nord-américaine). Soulagement.

Et là, l'après-midi est terminé, pas de terrasse, pas d'expo, mais un mac Do et un ciné. On hésite sur le film à aller voir, on se décide sans en avoir entendu parler. Le générique débute, dans un silence total, et on découvre qu'il s'agit de la Palme d'or de cette année. On se dit, cool. Et là... le Ruban blanc, ça a achevé de nous plomber pour cette journée à retenir dans le top 5 des pires journées de ma vie. Cruel world, on va se pieuter.

La suite très vite...

* Et puis ça aurait pu être bien pire : me péter la gueule en vélib' et signer une décharge de responsabilité pour quitter l'hôpital avec mon bras plâtré pour aller prendre l'avion; partir à 7h15, m'endormir dans le RER et me réveiller à Gif-sur-Yvettes sur le coup de midi...Donc louper l'avion, bon, c'est comme louper un gros bus quoi...

Ma jupe Clara Rojas

kikizita — Fri, 30 Oct 2009 13:04:00 GMT

La lucha sigue...

Parce qu'avec tout le mal qu'ont dit ses compagnons d'infortune de la coincée d'Ingrid, je préfère mettre à l'honneur Clara qui a eu le bon goût de se taper un guérillero dans la forêt et d'accoucher par césarienne sans anesthésie, ce qui nous renvoie à la question centrale rappelée très justement par la Sof en souvenir de ces belles années : "est-ce que tu parles sous la torture ?".

Donc me voilà parée. Une jupe camouflage en tissu pare-balle, bien entendu.

Modèle Burda du Tendance mode Automne-hiver 2009, c'est la première fois que j'achète ce magazine et c'est pas mal du tout, patron très bien dessiné et qui colle parfaitement (genre la meuf qui découvre Burda en fait...). Je l'ai fait en 42 en pensant que j'étais épaisse de la hanche, mais en fait pas vraiment, donc faudra que je reprenne sur les côtés. Enfin pour cette semaine, pour aller choper du mafioso, ça devrait le faire.

Je précise quand même la grande innnovation technique : pose de fermeture éclair ! Reste à fignoler les passants de ceinture, remettre un tortillon orange en bas de ceinture, et à moi le maquis companeros ! hasta siempre, la lucha sigue, el pueblo unido, nunca mas, ni un paso atras, pueblo vota pueblo no oligarquia, première, deuxième, troisième génération, nous sommes tous des enfants d'immigrés !

Je ne m'étends pas des masses car mon sac n'est pas fait, je ne sais pas à quelle heure j'ai un train pour Paname en fin d'aprèm, j'aimerais revoir encore quelques détails sous Drupal avant de partir. Mais, prévoyante, j'ai préparé 2 litres de planteur pour l'apéro de ce soir, j'ai été cherché une veste mignonette au pressing et j'ai rencard avec Air france demain matin à 10h45. Yihaaaaaa.

Des bises à tous, et ne vous pressez pas pour venir me chercher si je suis prise en otage, j'ai du temps à perdre.

Zouuuu !

Edit d'importance : Aujourd'hui le marcassin de mi corazon a 6 ans ! et une place en centre aéré les mercredi à partir de la rentrée !!! youhouuuuuu !!!

Maman part en voyage d'affaire...

kikizita — Fri, 23 Oct 2009 10:40:00 GMT

Medellín, Medellín de mi corazon !!!

Bravo Nini Naphtaline !!! Et bravo pour vos propositions, vous m'avez bien fait marrer.

A moi la coco à gogo, le trafic d'arme, Pablo Escobar, les séjours prolongés dans la jungle, les rançons en millions de dollars, la bouffe marrante... Je suis à donf, ultra excitée, super contente. Surtout que je n'ai jamais été à Medellín mais je garde un sacré souvenir de notre passage en Colombie avec la Sof, en pleine finale de la coupe du monde 98... Photos vintage non-censurées à l'appui...

...l'excitation généralisée, le 14 juillet à l'ambassade à Bogotá et Sof s'emparant du micro "Monsieur l'ambassadeur, plus de champagne, et des Ferreros roche d'or !", le concert punk dans une maison squattée et le type bourré qui sort un flingue et tire vers la foule, tout le monde qui se planque et Mathieu qui ferme la porte au nez de Sof, la ricanade à Santa Marta et le camping sauvage et naturiste sur la plage, les files de bus arrêtés la nuit en pleine campagne des heures durant sans qu'on sache vraiment pourquoi, et nos interminables discussions stratégiques sur la guerre de guérilla...

On avait ri, c'est peu de le dire. On était bien fatiguées aussi après...

Bon, là, ça va pas être la même, j'ai mûri (ah ?). Mais bordel, Medellllllííííííííííííín !!!!! L'éternelle primevère !!!!! Pabloooooooooo !!!!! Ah oui, vu que je suis un peu tête en l'air, j'avais complètement zappé que Pablo il s'était fait descendre en 1993. Moi j'étais convaincue qu'il était en taule aux États-Unis, mais je rêvais secrètement qu'il soit aussi à Medellín histoire qu'on puisse aller se prendre une tasse de thé en papotant. Bon, c'est foiré, joder !

Donc c'est surtout que ça va être un peu plus sérieux parce que c'est un voyage professionnel, oh oh. Y'a un congrès sur "l'intégration régionale et la cohésion sociale" où je dois présenter, en español caramba !!!, le fonctionnement d'un site internet et d'un forum monté sous Drupal. Bref, pas trop de prise de tête, sauf qu'à l'heure qu'il est, moi-même je débute avec Drupal, mais j'aurai toujours une semaine d'avance sur eux, hé hé. Donc coolos, en plus y'aura des tas de conférences délires par des chercheurs venus de plein de coins du monde : sur la sécurité urbaine, les milices privées et la politique de la ville, les migrations transfrontalières de prostitué(e)s transsexuel(le)s (euh, y'a pas plus provoc' comme sujet ?), la gestion des ressources stratégiques dans un pays un peu chaotique et dans d'autres, et tout, et tout, et tout... Forcément, j'ai commencé à guetter ce qu'il en sera du programme extra-académique, concerts punks dans maisons squattées (non, yé né pas changééééé), musée Botero, tatoueurs (encore une bien bonne idée...) et autres couillonnades. Donc comme acte de clôture à ma carrière pourrita de chercheuse, c'est plutôt pas mal !

D'autant que, turning-point de ma vie professionnelle.... Ta ta taaaaaaa : J'ai trouvé un CDD !!! (en fait, hier j'en ai même trouvé deux, et j'ai dû choisir, incredible quoi...) Alors début de semaine prochaine, j'enchaine trois inventaires. Semaine suivante, Colombie. Puis re-des-inventaires, et mi-novembre, six semaines à Nature et "trouvailles". Au rayon bien-être, c'est tout moi ça, le bien-être... C'est à 6 mn en vélo de chez moi, l'équipe a l'air très sympa, j'aime l'encens, et on va rigoler à faire des pyramides de produits pour Noël, le pied !!!

Donc normalement, entre les heures de pointage à la gare la semaine dernière, les inventaires, le CDD, je devrais arriver à mes deux mois de cotisation d'ici mi-janvier... donc chômage indemnisé... donc financement de la formation de fermière assuré !!! Ahhhhhhhhhhh !!!

Et pour finir, je vous invite chaudement à regarder le film "Mémoire des couleurs" qui ne dure que quelques minutes et présente le voyage photographique de Jaime Ocampo Rangel, superbe... Et, joli hasard... il est Colombien !

Hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !

Chômage + voyage d'affaire = WTF ! (+ edit)

kikizita — Wed, 21 Oct 2009 12:38:00 GMT

Ah la la, les fruits du dur labeur, tout ça (un peu plus et je vais devenir chrétienne)

Donc après avoir envoyé des CV à la cantonade et distribué des candidatures spontanées à qui en voulait et qui n'en voulait pas aussi, il y a enfin quelques éclaircies dans ce long tunnel sombre et qui sent le renfermé qu'est le chômage de longue durée et non indemnisé, d'autant que mon RSA, je l'attend encore...

Déjà, la semaine dernière, c'est en vélo et par une température extérieure frigorifique de 1°C que je me suis rendue à la gare à 5h50 pour sonder les passants jusqu'à 20 h. Une belle et longue journée emmitouflée dans l'écharpe moelleuse d'Emmath, avec trois pulls, un beau K-way orange, et des moufles boliviennes de toute beauté. J'ai remis ça le lendemain pour une session d'après-midi. En résumé, on a eu froid mais qu'est-ce qu'on a ri. Et moi qui m'y connais en rigolade, j'affirme sans hésitation (et en généralisant abusivement après 19 h de boulot) qu'on rigole plus dans les boulots non qualifiés que dans les boulots qualifiés. Là-dessus, une collègue de gare m'a refilé un plan pour aller faire des inventaires, donc si je ne trouve rien de mieux au plus vite, ce sera mon programme de la semaine prochaine, en horaires décalés, oh yeah ! A moi les hangars des zones commerciales la nuit...

Mais entre temps, des vieilles candidatures restées sans réponses se sont réveillées. Dring dring. Donc à confirmer dans les deux jours à venir : un plan sympa de vendeuse dans un genre de petit resto à emporter ou un plan sympa de vendeuse dans une grande enseigne genre 'on aime la nature et les aventures' ou un plan pèle-toi-les-miches-dehors-toute-la-journée à recruter des donateurs pour une ONG (mais le mieux payé de tous les plans !) ou un plan working girl dans un établissement bancaire pour faire des transferts de compte épargne... Et tout ça devrait se décider d'ici la fin de la semaine. Délire quoi...

Alors forcément, je suis happy like a hippo, et je m'imagine déjà bossant de nuit, vendant de l'encens, des sandwichs bio en triangle, avec un k-way en couleur criarde pour me prendre des vents par les gens toute la journée, et en tailleur et porte-jarretelles devant un écran d'ordinateur. C'est mon côté enthousiaste, je me projette un peu trop.

Mais en fait, le problème, car y'a toujours une couille dans le potage, c'est que j'ai un contretemps de taille pour la semaine du 2 au 6 novembre, ou plus précisément, du 31 octobre au 8 novembre... Ben oui, je serai absente. C'est bête hein... Forcément, je n'en parle pas aux employeurs potentiels, parce que ça fait pas très sérieux de chercher du boulot alors qu'on se casse une semaine. J'essaie de trouver, et je négocierai après... Donc, je serai "en déplacement professionnel" aux frais du Paradis fiscal de proximité. Ben oui, ma vie manquant cruellement de sexe, drogue et rock'n'roll (barrer les deux mentions inutiles), et ma passion de la moustache me rongeant, je vais voir si l'herbe (?) est plus verte (?) ailleurs.

Forcément, jeu : Où je vais ?... 4 indices énormes :

J'ajouterai pour terminer sur une note comptable que j'en suis à mon 98e post, et que j'ai quand même intérêt à assurer pour le 100e qui devrait être publié la fameuse première semaine de novembre...

Excitacion, excitacion camarados !!!!

Edit : un peu de sérieux camarades, il faut un lieu précis, ville + pays... On ne peut pas dire "Allemagne", "Espagne" et prétendre gagner le grand jeu concours du 21 octobre !!!! (d'ailleurs faut que je pense à un panier garni...)

Et sinon.... ahhhhh, je crois que j'ai trouvé du boulot !!!! A suivre (de très près !). Hi hi hi.

Well done etc.

kikizita — Tue, 13 Oct 2009 02:26:00 GMT

Mission accomplie !

On était nombreux, enfermés dans plusieurs amphis. On a fait des tests pyrotechniques sur un rythme effréné pendant 2 heures, puis on a enchainé sur une étude de texte pendant deux heures. Je vais pas faire la modeste, je pense que j'ai cartonné sa mère. Le texte était un article du Monde sur une recherche sociologique sur les valeurs des Français et le phénomène d'individualisation. Autant dire que les consignes : présentez le texte, la problématique, les idées principales, commentez les données chiffrées n'ont pas été trop compliquées à suivre. Je me demande si je n'ai pas fait un peu de zèle quand même, ce qui me ressemblerait bien, mais bon. Bref, les résultats dans un mois et l'oral fin novembre.

Ensuite, j'ai rejoint deux compères parisiens venus pour le week-end, et on a bu des cruches de picon en se débriefant sur nos vies sexuelles pendant des heures. Enfin, là, y'en avait pour qui ça a été plutôt rapide comme débriefing, mais je ne citerai pas de noms. Hum. La soirée s'est terminée à la maison dans les volutes rhumesques et j'ai vainement tenté de convaincre mes camarades du talent de Danny Diablo. Après, tout est devenu très flou et je ne suis pas sûre d'avoir vraiment été présente.

Sinon pour m'assurer un avenir radieux, j'ai été déposer une demande de RSA hier matin. La vie est belle.

Ah, et le marcassin a découvert les joies du survêtement hier (ben ouais, il en avait pas avant...), et voulait dormir avec et ne plus le quitter. Là j'ai dit non quand même, mais ce matin, il l'a remis et avec ses chaussettes dessus, remontant jusqu'au genoux. Et là j'ai dit, arrête tout, c'est moche. Et il a dit, non, moi j'aime bien. Quand je vous dis qu'on a la classe...

Oui, des photos vite ! :-)

Et puis quand même, dernièrement, entre Jean Sarkozy, Frédéric Mitterand, Martin Hirsch, et France telecom, la France, ça pue. Et après on s'offusque de graffitis qui disent "nous détruirons votre monde morbide"...

A +

Avant le jour-J

kikizita — Fri, 09 Oct 2009 07:51:00 GMT

Ahhhhhh !

Pas trop le temps en ce moment, la tête ailleurs.

Je multiplie les candidatures, ça ne donne pas grand chose. Ah si, je vais compter les gens à la gare la semaine prochaine pendant 1 1/2 jour, le pied quoi. Alors je recontacte mes anciens employeurs qui auraient oublié de me donner l'attestation de fin de contrat pour essayer de la faire valoir à Popole emploi qui m'oppose qu'on ne peut pas faire valoir des droits ouverts avant la fin de mon dernier contrat. Bizarre. J'essaie quand même de faire rapatrier mon dossier papier de Martinique, c'est plus compliqué qu'on ne l'imagine (enfin, façon de parler, parce que justement, avec Popole emploi, on a appris que tout transfert de dossier est compliqué...). Vive la bureaucratie. En attendant, rencard lundi à la CAF pour le RSA, yeah. Donc si quelqu'un a un CDD pour moi de n'importe quoi, je suis preneuse puisqu'il faut absolument que je trouve un contrat de 2 mois avant début février pour me faire financer la formation de fermière. Un peu stressée quoi.

Donc, re-le concours de fermière, c'est demain. A moi les révisions depuis quelques jours, mais difficile de me remettre dedans.

Et puis demain c'est aussi la date limite pour le rapport de la recherche sur laquelle j'ai bossé cet été, alors un peu l'angoisse de pas participer plus que je ne voudrais, mais là les dates coincident mal.

Sinon mes cartons martiniquais sont arrivés et les déménageurs (et non pas les bébés nageurs...) ont perdu mon lit... qu'ils ont retrouvé dans leur entrepot je sais pas où, et doivent me le ramener ils ne savent pas quand. OK...

La cohabitation avec le hockeyeur se passe bien. Il fait un peu la sangsue et je fais un peu la mère excédée, mais on va trouver un juste milieu...

Je sais, faut que je vous montre une photo de nos nouveaux look, avec slim et bottines à talons que j'ose pas mettre vu que je ne sais pas marcher avec des talons, du coup je mets le slim avec mes basquets et ça fait super hard-rock. 80's power.

Donc rien de passionnant, mais des petites nouvelles quand même. Pour le coup, je vous mets une petite vidéo de Danny Diablo vs The vendetta. Une découverte récente de laquelle je ne me passe plus. Ca fait du bien de ne plus écouter de zouk...

A très vite pour d'autres aventures !